L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombres de l'obscurité s’effaçaient nuage à filet, mais sur le feuille de riz, d’autres ombres persistaient. Comme tout matin, il se dirigea prosodie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux mesure l’attendaient,
La journée des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis destinées à son bureau, il traçait d’un geste formel les allégories sur le papier de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre raffinée. Depuis 8 semaines, une chose étrange hantait son emploi : n'importe quel matin, tandis que individu n’étai
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour resprésenter une figure en expansion, être à une plante dont les fleurs continuaient de augmenter infiniment. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait légèrement : ' Chaque spectre est une porte. L